1.º   Sunset Rubdown - Dragonslayer

2.º  The Rural Alberta Advantage - Hometowns

3.º  Antony & the Johnsons - The crying light

4.º  White Rabbits - It's Frightening

5.º  Andrew Bird - Noble Beast

O pessimismo anda no ar. E parece já ser um factor incontornável – não fosse o “choque” gritante entre os países em desenvolvimento (G77) e países desenvolvidos (G8) que começa, antes de ambientalismos de qualquer espécie, nas diferentes formas de olhar o mundo - cada qual do seu respectivo ângulo. Daí a sensibilidade e consequente fragilidade desta cimeira que desde o início não trouxe os melhores prenúncios. A Europa tem sido uma mediadora de conflitos entre as nações subdesenvolvidas e/ou emergentes – nomeadamente a China, uma das principais nações poluidoras que se propôs a uma redução considerável da libertação de dióxido de carbono até 45% - e os EUA – que ainda não firmaram uma meta minimamente consensual. E se no meio desta onda de preocupação ambiental constante ninguém parece entender-se no cerne da questão – redução efectiva das emissões de dióxido de carbono – a verdade é que países como Bangladesh, Argentina e Mauritânia, em que a seca se afirma como o topo das realidades já visíveis e palpáveis, vão sucumbindo às feridas da Natureza. Exemplo disso é o avanço do deserto, na Mauritânia, em cerca de 10 km por ano – terreno que morre, assim, aos poucos, enquanto que, por Copenhaga, líderes e mediadores tentam concertar o que já pouco tem de concerto. Entre mitigação e adaptação a climas mais quentes, o caminho escolhido não permitirá qualquer via de retorno.

Simplesmente Magnífico...

O compasso, indiferente à volúpia que a ansiedade vem escrever nas ruas da cidade, percorre as agruras do inalterável. Chovem chafarizes de água monótona. Hoje a noite vestiu-se de chuva e, passiva, estendeu os carros sobre o pavimento molhado. São nove da noite. Ou talvez dez. A hora mudou e nós mudámos com ela. É sempre tarde. Nunca há ir e voltar quando se volta sempre. E a madrugada não permite insónias, só as que se permitem madrugar. Choveu mesmo muito, hoje. E as pessoas correm pelos passeios em cujas beiras se aglomeram lençóis de água e restos de lixo que já foi novo, por usar. Ninguém se apercebe, mas quiseram os homens que chovesse hoje. E a chuva caiu, serena, sem tocar ninguém (porque ninguém realmente a sente tocar-lhe). Hoje são chuvas de que amanhã não nos lembraremos. Hoje é Outono cerrado. Hoje é dia que vai morrer. Morram as lembranças vãs com ele. Role este pensamento pelas s ruas, junto com o lixo que já foi novo, por usar.

 José Sócrates anunciou o aumento 1,25 % das pensões até 630 euros.

Como me debruço sobre um tema nunca antes falado

Anda por aí uma gripe. Não é daquelas que se faz “atchim” e, pronto, a mãe lá põe a mãozinha na testa, aflita, e “deixa-me medir-te a temperatura”, lá diz e assim se descobre como se pode ficar uns dias de cama, de termómetro debaixo do braço, para, no final, se recuperar com uma força renovada. Ora, a essa gripe recorrente, resolveram chamar-lhe, muito gentilmente, de gripe sazonal. Mas há uns tempos prá cá (não sei se têm ouvido), resolveu aparecer uma estirpe gripal diferente. Ela chegava, e as crianças, ao invés de fazerem atchim, e ficarem de cama com febre, também ficavam com vómitos, dores, enfim, um autêntico carrossel de sintomas. Então, como as televisões começaram a falar muito sobre essa tal,( como é que é mesmo)??Gripe A, as pessoas começaram a ficar assustadas e os panfletos para a prevenção disseminaram-se pelo país mais rápido do que a própria gripe (Ah!). Ora, que essa gripe mal vinda (como se atreveu?), diz que veio do México e foi num ápice que se propagou a toda a Europa. Cá em Portugal, houve uma linha, a que chamam, de forma muito eficiente e sagaz, 24 horas, a fim de encaminhar os “gripandos” (porque não se adopta este neologismo?) para o devido local, hospitais, farmácias, ou, na maior parte dos casos, para esse concelho tão sempre delicado,o chamado“repouso”. Mas não se pense que o Ministério da Saúde português ficou por aqui. Não. Sabão azul e desinfectante para as mãos foram também colocados nos WCs públicos e de empresas privadas (em casa não, em casa fica ao vosso critério, mas digo já que o Continente tem à disposição um gel desinfectante por um preço muito económico). Nas escolas, o cuidado foi redobrado, até porque as crianças são a vítima preferencial desta gripe A. Se antes a criança, quando se portava mal, tinha de se virar de costas para a parede (sempre fui contra este terrível e humilhante castigo), agora, o esquema é mais ou menos este: “Ai é, tens gripe A? Toca a ir para a sala de isolamento.” É traumatizante para uma criança, na minha modesta opinião. Ultimamente, anda por aí uma tal de Pandemrix (só o nome já dá vontade de espirrar). Para os mais acautelados, não se assustem. É só a vacina para liquidar essa malvada gripe A. Apesar de haver correntes a favor e contra, ontem ouvi o Marcelo Rebelo de Sousa dizer, com base na OMS, que os portugueses se deviam vacinar. E como em Portugal é Deus no Céu e Marcelo na Terra, vou confiar no seu (sempre) sábio concelho.

Julian Beever é um artista inglês que cria desenhos tridimensionais servindo-se do giz como material. Aplica a técnica de projecção intitulada de anamorfose, que cria uma ilusão 3D quando a imagem é visualizada a partir de determinado ângulo.  

991 395 habitante numa só cidade. A pergunta que se insurge é, a título de exemplo, esta: mas que cidade detém tal quantificação populacional? Pertencente ao Estado Federal Alemão, Colónia arrebata a estatística. Mas não é só isso que Colónia arrebata: são passos despidos de discórdia, é gente pelo labirinto das ruas por visitar (tantas que se perdem umas às outras), é o dia tão curto para a conhecer, e, (ah, aflição!), ela mesma pronta a ser absorvida, e o tempo esgotando-se, assim, desprendido de nós. Esta é uma das coisas que sempre gostei de cidades como Colónia: lá as coisas são maiores do que as pessoas. Quando menos se está à espera, cai-se na vontade de atirar os panfletos informativos ao ar e ir, sem rumo certo, conhecer a história das coisas, contada por elas próprias. A catedral de Dom, simbolo da arte gótica, é exemplo perfeito desse fenómeno: a monumentalidade que nos cilindra constitui, por si só, um anestesiante sensorial.

 Mas mais do que essa característica que a torna um alvo turístico por excelência ( perde-se o rosto aos turistas que entram e saiem, numa roda viva permanente), é a história que ela deixa em aberto, o motivo pelo qual nos recompomos e avançamos. Qual livro por desfolhar, as páginas que deixa suspensas estão no seu interior, este, igualmente magnânime. O tempo idoso que a Dom invoca deixa antever as inesgotáveis vezes que ela viu crescer a cidade. Viu ruas nascerem, lojas e cafés abrindo, mercados em alvoroço, pessoas de um lado para o outro, as mesmas lojas e cafés fechando, outras abrindo nos mesmos lugares. A cidade transformou-se e Dom sempre a acompanhou desde que, há pouco menos de mil anos, se viu edificada. Quando a segunda guerra mundial a interpelou, Dom, tal como a cidade, resistiu. O fogo entrou no seu interior e parte da catedral acabou destruída. A cor enegrecida de que se reveste é rasto desse encontro sinuoso entre a guerra e a cultura, história sem a qual Dom, inevitavelmente, não teria o mesmo encanto. Porque é esse misticismo da dor vencida, da mágoa de se ter visto despojada de forças, e, simultaneamente, do orgulho na cura da ferida, que nos faz abrir e fechar o queixo, uma e outra vez. Dias e dias correm à frente da catedral e ela a tudo resiste, austera, infalível às marcas do tempo. Astro em torno do qual toda a Colónia gravita, é símbolo da resistência alemã. Para além das suas portas, está a história que nunca se deixa calar. Quem a vê uma vez, nunca mais a esquece.